Plus régulier encore que le retour des hirondelles, l’avènement de l’automne révèle doucement la circularité du temps et des saisons. Autrefois, répétait-on, les saisons sont comme elles sont, toujours là. Notre mémoire nous trompe. Celle des plantes et des animaux est, cependant, plus fidèle‑: elle cristallise la nuit des temps. En effet, si les hirondelles ne font leur nid qu’au printemps et les criquets ne résonnent qu’en été, les cerfs ne brament qu’en automne. Le temps des amours animales rythment, ainsi, le cycle des saisons. Et chaque année, le début propre à l’activité de chaque saison pourra changer, mais toute l’espèce s’y livrera ensemble. Chez l’homme, cette mémoire cosmique semble être sédimentaire ou vestigiale. Au fil d’une méditation poétique ou encore d’une expression pittoresque, une part d’aléatoire apparaît et l’irrégularité s’immisce. L’automne, cette phrase de roches noires écrivant à fleur d’eau lisse un fragment de récits à jamais inachevé, ces étendus remous de nuages brassant les ombres et la clarté, pétrissant l’immensité du vide et du silence, comme une forêt en marche dans le vent, a de tout temps nourri et inspiré la muse de moult poètes et peintres. Ces braves fileurs de mots et ces artistes qui chérissent sans frontière le pinceau ont chanté la beauté de son jeu d’échos avec une sensibilité et un naturel surprenants. L’illustre poète français Charles Baudelaire est au rang des premiers poètes à avoir rendu hommage aux feuilles mortes et aux couleurs de la saison des amours :

Chant d’automne (1821-1867)

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres;
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts‑!
J'entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.

Tout l'hiver va rentrer dans mon être‑: colère,
Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé,
Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
Mon cœur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

J'écoute en frémissant chaque bûche qui tombe;
L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

Il me semble, bercé par ce choc monotone,
Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
Pour qui‑? - C'était hier l'été; voici l'automne !
Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

J'aime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
Douce beauté, mais tout aujourd'hui m'est amer,
Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,
Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

Et pourtant aimez-moi, tendre cœur ! Soyez mère,
Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
Amante ou sœur, soyez la douceur éphémère
D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.

Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide !
Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,
De l'arrière-saison le rayon jaune et doux‑!

Le matin s'est levé sur une aube pluvieuse
Déversant son chagrin sur la terre endormie
Au loin l'orage gronde sa colère insidieuse
Et le vent se déchaîne pas prêt à l'accalmie

Une semaine qui commence sous le signe de l'hiver
Noyant ses espérances sous une pluie soutenue
Les gouttières rigolent d'être ainsi ravivées
Par l'eau qui les inondent dès l'aurore venue

Caniveaux transformés en torrents de montagne
Débordants du trop plein des larmes de là-haut
Ça secoue, ça remue, ça hurle et ça castagne
Avant de disparaître après un ultime assaut

Le sol tout imbibé implore la clémence
Avant de succomber sous une déferlante
Le ciel, tout éploré, tant sa peine est immense
Hurle son désespoir en des larmes abondantes

Blafardes sont ces heures ivres d'agoniser
Tapies dans la grisaille sur le fond du décor
Il nous reste les mots pour les apprivoiser
Les repeindre en couleur pour en faire des trésors.

Pour le prince des romantiques, Alphonse Delamartine, l’automne fait partie des premières éditions des Méditations poétiques, et en constitue la dix-neuvième pièce. Le poème intégral comporte huit quatrains d’alexandrins :

L’automne (Méditation vingt-neuvième)

Salut ! bois couronnés d’un reste de verdure !
Feuillages jaunissants sur les gazons épars‑!
Salut, derniers beaux jours; Le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards.

Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire ;
J’aime à revoir encore, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois.

Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire,
A ses regards voilés je trouve plus d’attraits‑:
C’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais.

Ainsi, prêt à quitter l’horizon de la vie,
Pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui,
Je me retourne encore, et d’un regard d’envie
Je contemple ses biens dont je n’ai pas joui.

Terre, soleil, vallons, belle et douce nature,
Je vous dois une larme aux bords de mon tombeau‑!
L’air est si parfumé ! la lumière est si pure‑!
Aux regards d’un mourant le soleil est si beau‑!

Je voudrais maintenant vider jusqu’à la lie
Ce calice mêlé de nectar et de fiel‑:
Au fond de cette coupe où je buvais la vie,
Peut-être restait-il une goutte de miel‑!

Peut-être l’avenir me gardait-il encore
Un retour de bonheur dont l’espoir est perdu‑!
Peut-être dans la foule une âme que j’ignore
Aurait compris mon âme, et m’aurait répondu‑!…

La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphyr;
A la vie, au soleil, ce sont là ses adieux;
Moi, je meurs; et mon âme, au moment qu’elle expire,
S’exhale comme un son triste et mélodieux.

Dans ce poème, le poète dépeint l’automne, saison de passage entre la vigueur du printemps et la déchéance de l’hiver. C’est plutôt la saison mentale du poète, où il puise dans le lyrisme de la nature pour nourrir sa muse et traduire ses envolées romantiques sur des pages blanches sur lesquelles tout reste à écrire.
Mais l’automne est, notamment, la plus sensuelle et non moins charnelle des saisons. Jacques Prévert (XXe siècle) a très bien su explorer cette ample richesse, à travers le plus célèbre de ses poèmes‑:

Chanson des Escargots qui vont à l'enterrement

A l'enterrement d'une feuille morte
Deux escargots s'en vont
Ils ont la coquille noire
Du crêpe autour des cornes
Ils s'en vont dans le soir
Un très beau soir d'automne
Hélas quand ils arrivent
C'est déjà le printemps
Les feuilles qui étaient mortes
Sont toutes ressuscitées
Et les deux escargots
Sont très désappointés
Mais voilà le soleil
Le soleil qui leur dit
Prenez prenez la peine
La peine de vous asseoir
Prenez un verre de bière
Si le cœur vous en dit
Prenez si ça vous plaît
L'autocar pour Paris
Il partira ce soir
Vous verrez du pays
Mais ne prenez pas le deuil
C'est moi qui vous le dit
Ça noircit le blanc de l'œil
Et puis ça enlaidit
Les histoires de cercueils
C'est triste et pas joli
Reprenez vos couleurs
Les couleurs de la vie
Alors toutes les bêtes
Les arbres et les plantes
Se mettent a chanter
A chanter a tue-tête
La vrai chanson vivante
La chanson de l'été
Et tout le monde de boire
Tout le monde de trinquer
C'est un très joli soir
Un joli soir d'été
Et les deux escargots
S'en retournent chez eux
Ils s'en vont très émus
Ils s'en vont très heureux
Comme ils ont beaucoup bu
Ils titubent un petit peu
Mais là-haut dans le ciel
La lune veille sur eux.

Dans ce texte, Prévert marie calembours, inventions burlesques, néologismes et lapsus volontaires, puis, s’adonne à divers jeux sur le langage pour en tirer des effets comiques, servant à  atténuer un noircissement systématique, afin de saisir ce qu’il y a de plus voluptueux dans la saison à l’habillage mélancolique.
Justement, la saison des amours a fasciné partout où l’homme a voyagé, laissant ses traces. La part de l’automne dans la poésie arabe est combinée à celle de l’hiver et est le mieux traduite par le prodige irakien Badr Chaker Assayeb‑:

Jour de pluie

Le matin s'est levé sur une aube pluvieuse
Déversant son chagrin sur la terre endormie
Au loin l'orage gronde sa colère insidieuse
Et le vent se déchaîne pas prêt à l'accalmie

Une semaine qui commence sous le signe de l'hiver
Noyant ses espérances sous une pluie soutenue
Les gouttières rigolent d'être ainsi ravivées
Par l'eau qui les inonde dès l'aurore venue

Caniveaux transformés en torrents de montagne
Débordants du trop plein des larmes de là-haut
Ça secoue, ça remue, ça hurle et ça castagne
Avant de disparaître après un ultime assaut

Le sol tout imbibé implore la clémence
Avant de succomber sous une déferlante
Le ciel, tout éploré, tant sa peine est immense
Hurle son désespoir en des larmes abondantes

Blafardes sont ces heures ivres d'agoniser
Tapies dans la grisaille sur le fond du décor
Il nous reste les mots pour les apprivoiser
Les repeindre en couleur pour en faire des trésors.

Saison pittoresque et inspiratrice

Au charme de la saison des amours, succombent toutes âmes sensibles. Histoire d’un amour intarissable et d’un envoûtement irrésistible, aux nombreux poètes ayant chanté les saveurs de la saison des amours, s’ajoutent plusieurs  peintres. A commencer par les paysagistes anglais, dont le fameux William Turner (XIXe siècle).
Admirateur aussi bien des maîtres classiques comme Lorrain, Poussin et les Hollandais que de la nature, et lors d’une excursion en Suisse en 1803, l’artiste peintre était enthousiasmé par la vision des Alpes enneigées, éprouvant le sentiment romantique du sublime. De là, il a consacré sa recherche picturale aux effets atmosphériques de la nature.
Parmi ses toiles célèbres, «Coucher de soleil embrasé». Il s’agit d’un paysage automnal où le peintre donne à voir qu’il est fasciné par la force primordiale des éléments et qu’il a contemplé avec un mélange d’enthousiasme et d’angoisse l’énergie de la nature. Dans ce chef-d’œuvre pictural, la peinture est à la limite de l’abstraction.
L’Allemand Caspar David Friedrich oppose, à travers ses toiles, le charme du paysage germanique et du gothique aux lumières et aux ruines classiques, renonçant au canonique voyage en Italie. La nature fait, aussi, le charme du paysage meublant sa toile «L’Abbaye dans un bois». L’automne se veut, à plus forte raison, une source d’inspiration pour le peintre. En effet, les arbres dénudés qui entourent la ruine abandonnée font songer aux dalles d’un cimetière. Et la gamme très restreinte de tonalités gris-brun traduit une mélancolie désespérée. Les éléments symboliques deviennent de plus en plus nombreux au fil du temps.
Quant au peintre impressionniste français Camille Pissarro, c’est plutôt sa toile «Coteau de l’Hermitage, Pontoise» qui fascine tant par ses contrastes ensorcelants.
Mimant les couleurs de l’automne, le peintre se sert d’une gamme très limitée de couleurs. Du vert au gris, il exploite toutes les potentialités expressives, créant tour à tour des passages graduels de tons, légèrement estompés. Ce qui donne à la scène un rythme apaisé et mélodieux.
C’est, au demeurant, la splendeur et la beauté d’une saison qui multiplie les sentiers d’un voyage au bout des impressions.

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